l’hiver le soir les cheminées

  ou alors

une automobile dans la brume

  des oiseaux qui passent

            lentement

   le long des fils de chaussée détrempés

hier ou jamais les hommes marchent en colonne sous la pluie

   derrière les becs de gaz des échos qu’on élime

encore

dans la pipe à cheveux blancs du tabac inodore

          comme du bois humide au foyer

   hier ou jamais la campagne aux poils de loup

      sous la hache on assoit  les aboiements le soir

         enfin

   le feu la voix qui dort entre des mains de laine

         l’autre les cheveux d’herbe au fond du cendrier

l’oreiller d’un visage les lumières de décembre dans les bois du salon

la nuque sur la dalle le regard s’enfuit dans la fumée

    l’hiver le soir les cheminées

                         une autre auto qui passe

                sur la chaussée mouillée

hier ou jamais les mots pour se parler encore

et au fond de la gorge une voix qui tire mal

3oct. 2008